EL RINCÓN BARDO







NOMBRE DE LA FOTO





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Bogotá, Colombia 12/ABRIL/2016: Buenos días hermanos y hermanas de ahora en adelante este espacio estará disponible para cualquiera que desee compartirnos sus textos poéticos, con el fin de darle difusión a su obra, o simplemente disfrutar de lo que nos gusta: la Poesía. La idea parte de hacer de este blog un espacio donde todos no sintamos identificados, y aparte lo convirtamos en un canal independiente sin ánimo de lucro, sobre todo abierto para todos y para todas.
Así que anímate adjuntá en un correo electrónico dirigido a: poesiatera@gmail.com una foto tuya, una breve reseña de vos (si querés) y bueno el poema o las poesías que quieres compartir a la comunidad, de antemano muchas gracias por hacer parte del fuego de todos: La Poesía. No lo olvidés envíalo al e-mail: poesiatera@gmail.com.
Atentamente la Aldea del Rincón Bardo

Bogotá,Colombia 30/MARZO/2016: Hola mis amigos buena tarde, quisiera compartir con todos ustedes, una versión digital de una Antología Poética en la que participo con un poema, el cual dedico a todos ustedes mis apreciados lectores, porque ha sido un esfuerzo grandisimo publicar este año. Gracias a el colectivo artistico INNOMBRABLE, y sus enorme pujanza se ha gestado otro intento póético, y gracias además por dejarme participar en esta versión. Si quieres que te haga llegar por medio de correo eléctronico una copia de esta versión escibenos a: poesiatera@gmail.com. GRACIAS POR ESTA AHÍ, JUNTOS TODO ES POSIBLE.

DESCARGA LA LA CUARTA VERSIÓN: http://www.4shared.com/office/-5JrPn4f/Revista_Innombrable__3_-_Los_D.html?

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jueves, 14 de agosto de 2014

John Jairo Castaño Soledo



CAMISA DE FUERZA

Esta sed de vengarme de las convenciones

Del protocolo, de la sucia rutina

De caminar de espaldas y negar el saludo

Estas ganas de odiar y maldecir la música

Me atan hoy las manos.

Sería hermoso llorar con las comedias de la vida diaria

Vomitar sobre las flores

Reír de las tragedias del concreto

 Hacer el amor en la vía pública

 Leer los libros desde la última página.

 Sería bueno que mis monstruos saltaran de lo absurdo

 Devorando episodios sin sentido

Las filas en la iglesia comulgando

 Los veinticinco días para esperar el sueldo

 Las cervezas enviadas de otra mesa.

 Hoy quisiera, treparme a los muros del deseo,

Derribarlos como a un árbol podrido y tener un rostro sin gestos.

Sería bueno honrar a tu enemigo Clavándole un puñal,

Dejarlo desangrarse mientras te ve alejarse sonriendo

Traer oscuras flores a su tumba sin arrepentimientos

Degollar a tu amante, por decir la verdad,

por perdonarte todas tus compulsiones

 Y empujar los amigos a la vía del tren

Por juzgarte, por aceptarte a medias,

por ser vampiros tristes e insepultos

 Sin colmillos mortales y sin lenguas.

Despertaré mañana de corbata

 La soga en el cuello de los apasionados

Y moriré otro día, sin estribillos

 Sin canciones de amor para los sordos

No hay peor camisa de fuerza que la vida propia.




SINESTECIA


Me has hecho un ser distinto
Con sentidos dispersos
Con amores que saltan de patio en patio por las noches
Como gatos en celo
Como niños
Me haces bueno como un buen amigo
Y consigo encontrarme
Y perderme
En el sabor de tus olores
Y te miro
Mis ojos te huelen mientras hablas
Escucho tus colores
Pruebo tus sentidos
Y todo yo soy un órgano anexo
Que cuelga de tus muslos
Con mi piel te beso
Te sonríen mis manos
Puedo morir contento desde entonces.
Otras veces te odio irremediable
Y te maldigo en versos de amor
Mi odio es tan sólo amor superlativo.
Soy como tú
Contrario
Hombre y mujer
Pájaro y larva
Mano que consigue tocar el viento
Ojo que escucha.




QUIJANO


Acostumbrarme a otro cuerpo
Transgresor
Furtivo
A otro ojos hurgando en mi equilibrio
A otra mujer, tal vez
Condenada a sí misma
A ser un hombre
O un niño tendido en las aceras
Acostumbrarme a ti
Sin presumir de valiente
Pero a ti en otros besos
En otras urbes
Ser sólo tu sombra ensangrentada
La costra que se cae de tu llaga
Tu amante y tu verdugo
Tu vida.




ESPEJISMO


Entra, bésame en la boca y toma un trago,
Está bien, hablemos antes,
Dejemos la prisa para el amanecer,
Tócame con tus palabras,
A veces son lo único que queda
¿Qué has hecho con mis cicatrices?
Sé que no soy tuyo
¿Eres mía?
¿Qué otra cosa has venido a llevarte?
¿Queda algo más?
Sabemos de sobra que el amor es un monstruo,
Que el morbo es un consuelo efímero.
Ahora sí, bésame, distrae mi dolor con tu saliva, No merezco menos,
no merezco más, no.
No te desnudes, no hace falta.
Sólo un beso necesito para creer que existes,
Que estás aquí ,
Que hablo contigo o contigo.


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Revista Monolito en su Decimotercera entrega (agosto)


Hola buenos días amigos y amigas, aldeanos y aldeanas de esta humilde morada, la revista Literaria Monolito de la ciudad de México, presenta su decimotercera edición de este mes de agosto, la hermosa portada que vemos corrió a cargo del artista plástico argentino Gabriel Atés “Arka” con su obra Bouquet arte fractal (digital), encontraremos un homenaje al escritor Ricardo Garibay, relatos muy interesantes, algunas obras plásticas incluidas a modo de libro arte y por último aparecen varios poemas de colegas escritores incluyendo uno de mi autoría que muy amablemente trataron en esta versión digital se llama “de donde vengo” si deseáis buscarlo,  a continuación dejo el link para los que quieran leer esta interesante revista, Gracias amigos juntos todo es posible.



jueves, 24 de julio de 2014

Andrés X Ávila



Hazme Fuego

Déjame perderme en tu calor,
Hazme fuego  que enardece con tan solo tocarte,
Y no se apaga,
Aguarda para recorrerte
Y elevarse,
Como luz que alumbra la pasión
Y quema las ansias,
Como reacción de total exaltación
Que quema la cordura
Y desborda el deseo,
Déjame perderme, hazme fuego.



Esperarte

Entrañándose cual vacío
Sin control ahora intolerante,
Perdura como herida incurable
En recuerdos desmaterializados,
Recae la elegía de un amor,
Ausente, en coma al borde de la muerte,
Rechazo en ilusión,
Tirando a matar la realidad en contraposición,
En la espera su objetivo, tal vez, ya cumplido.



Lo que quiero esta noche

Te escribo cada noche,
Como cada noche te quisiera besar,
Y hacerte el amor
A veces tan romántico, pausado,
O cuando la ropa te quiero arrancar,
Aunque casi siempre, si no es siempre te la quiero 
/arrancar,
Y si tienes de esas medias que te llegan como a 
/media pierna,
Esas, si te la puedo dejar,
Te verías tan sensual,
Que solo de pensarlo
Mi corazón late con más velocidad,
Te escribo esta noche,
Como esta noche te quisiera besar,
Y hacerte el amor,
Pues ya tienes las medias,
El resto yo lo puedo quitar
Pero no pienses que el preámbulo será corto,
Que dan más ganas cuando se hace esperar,
Además no es tan solo un beso,
Es todo tu cuerpo, tus deseos y pasión
Lo que quiero esta noche imaginar.



No soy poeta

Ya tantas veces te habrán dicho
Epítetos infinitos para alagarte,
Con tu linda figura, tus bellos ojos y hermosa 
/sonrisa,
Ya cuantos versos habrán compuesto,
Ya las metáforas están gastadas,
¡Cundo a ti no te iguala nada!
¿Y qué hago yo para escribirte? no soy poeta,
Tan solo pienso,
Que tú en sí, ya eres poema.



La idea de ser

Son como las 4:30 esa hora me gusta,
Siempre pensé con quien podía compartir este lugar,
Y ahora estas aquí junto a mí,
Un paso adelante, justo frente a mí, mientras la caída del sol matiza tu cuerpo
Y el viento recoge tu pelo y me muestra tu cuello,
Me acerco para recorrerlo, te siento, contengo el aliento,
Deslizo mis labios de abajo hacia arriba, mis manos se acoplan en tu cintura,
Te aprietan fuerte, contra mi cuerpo, así de espalda te doy un beso,
El mar ínsita tocar el suelo, te das la vuelta, me acerco tentado tu boca y me alejo,
Me contengo, paso mi mano por tus labios
Baja...
Tu cuello, tus pechos, tú cintura, tu cola...
Te observo, sin saber cómo, ya estamos en la arena, tan cálida como tú,
Me das la vuelta, estas sobre mí, mis manos en tus piernas empiezan a subir,
Tu cola, me fascina...
Tu espalda, te acerco, me levanto, te beso,
Te quito el sostén,
Bajo mi boca y te muerdo, no tan fuerte la punta de tus pechos,
Te miro y en mi mente esa idea de cuánto me gustas,
Me pongo sobre ti, abres tus ojos, hermosos,
Me miras, sonríes, te beso,
Te doy la vuelta y contemplo unos segundos
Ese cuerpo, ese cuerpecito que llevan a lo más alto todos mis sentidos,
Lo quiero recorrer y empiezo a bajar por él,
Emprendo el camino besando tu espalda,
A cada tanto una mordida, una caricia,
Paso saliva  y me muerdo la boca
Para llegar a tus piernas, 
Sin quedarme en tus nalgas, porque me encantan,
Las recorro sin detenerme muy suavemente,
Y repisando van mis manos por donde mis labios van pasando,
Te volteas para que me devuelva,
Y mientras subo de la misma manera, en mi mente se posa la idea de ser,
Tú y yo por primera vez.



Daniela

Desmesuradamente dulce
Alucinante y tan hermosa,
Nada, nadie, nunca,
Igualara tu belleza cautivadora,
Esplendorosa es tu sonrisa,
Lenguaje de lo bello es tu figura, 
Anonadado, dejas al borde de la locura. 



Con besos en tu cuerpo

No lo puedo evitar
Te lo voy a confesar,
Quiero,
Con besos como palabras
Redactan en tu piel,
Beso a beso
Deletreo deseo.
Escribir un verso que encienda tu calor
Rimado con la pasión
La lirica del amor,
Liberar estrofas
Al  juntar nuestros cuerpos,
Componiendo nuestra esencia
Trascendiendo lo carnal.
Y  tus ojos
Me proyecten al mirar,
Esa bella poesía
Que con besos en tu cuerpo,
Quiero crear.



Nadie Como Tú

Se dice,
Que en el mundo hay multitud
Y por eso no se tiene que martirizar
Cuando un amor se pierde,
Que en el mundo hay multitud,
Lo sé,
Pero en ella no encontrare
Una Igual a ti, mujer,
Sin equivalente en ningún otro ser,
Que en el mundo hay multitud,
Pero nadie como tú
Y por ello Luchare,
Entregare todo a quien aprecio  corresponde, 
Vale estar, amar,
Que en el mundo hay multitud,
Lo sé,
Por eso afortunado soy
De tenerte a ti amor,
Única y bella mujer,
Sin igual,
Por más que en multitudes me ponga a buscar,
Nunca a nadie como tu voy a encontrar.



Frustración del amor

Creer que te tengo
Y no poder tocar tu cuerpo,
Sentir tus labios tan restringidos,
Bésate es como un sueño cuando estoy dormido,
Cruzar tu barrera,
Desde donde mis sentimientos
Contemplan tu belleza
Y demuestran la frustración,
Del amor,
¿Dime si es un juego de niños?
Porque me está matando cada vez,
Que me quemo con las ganas
De sentir tu piel,
Y saber comprender
¿Cómo yo puedo tener en mí ser a tan cautivadora y bella mujer?
No sé, no lo sé.



Te Quiero

Todo lo que pasa
Es increíble,
Quiero que nunca termine,
Unidos los dos en una sola esencia
Indispensable cada uno para componerla,
En infinita comunión
Reciben nuestros cuerpos,
Osadas creaciones de nuestros sentimientos.



Llueve

En proyecciones cerraste el cielo
La tristeza de lo que un día había,
Desvaneces de mí la  fantasía
Rota por un impulsivo arrebato.

Ahora asistes ya en silencio
El escándalo de la apariencia,
Ya no manifiestas lo que creía
Esta historia insulsa termino.

Cuando todo sentimiento entregue
La inherente infiel se dejó ver,
Con perjuicio, nocivas confesiones.

Más allí no puedo permanecer,
Aun con el amor que te tuviese
Tendré que partir, ya no lo mereces. 



Escribiendo sentimientos

Me pongo a pensar,
En como redactar algo para ti,
Comienzo que recordar, 
Dejarme invadir la mente solo de ti,
Pero antes una sonrisa, inexplicable,
Es inevitable,
Me llevas  al infinito a un lugar no descrito,
Me falta el aire, de allí un suspiro,
Regreso en sí mismo y me pregunto 
¿Cómo lo escribo? 
¿Cómo defino lo que  he sentido?
Si no son palabras lo que tengo,
Son las ganas de expresarme con acciones lo que siento,
Pero cómo si no estas
¿De qué forma apunto mis sentimientos?
¿Un te amo? ¿Un te quiero?
Parece que no serán  suficientes
Para describir este sentimiento,
¿De qué forma lo haré? 
Se me ocurre poder y es cuando junto a ti  yo me encuentro,
Caminando de la mano o con solo un abrazo,
Sin palabras,
Con besos y caricias,
Juntando nuestros cuerpos,
Un tierno y salvaje encuentro es lo que más cerca esta,
De lo que aun con palabras no he podido expresar,
Y aquí sigo amor, sin poder aun redactar,
Solo deseando junto a ti, junto a ti estar.



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Andrés X Ávila.  (1990) Nací en Bogotá Colombia y en la carrera arribista de la “vida” no soy  nadie, no he logrado mucho y no espero obtener algo, condicionadas a esa falsa idea de “progreso”  yo no tengo futuro,  no quiero ese futuro, pero  igual, estoy sometido en la academia, el trabajo(a veces) y la sociedad, subordinado, como muchas, intento individual y colectivamente hacer cambios a pesar de que  mucho o nada consiga, escribo, a veces, para perderme  o  permanecer, sacar de mí en palabras que puedo guardar para recordar aquello que me construye  y  eso, entre otras cosas que no vienen al caso, es lo que me da destellos de vida y libertad. 



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lunes, 21 de julio de 2014

Omar Garzón Pinto

Fotografía es de Camila Charry


“Caen como un polvo en la noche. Suenan como un cuerpo desnudo contra el piso. La impotencia de inventar una palabra que me nombre.”


                                                                                    Fredy Yezzed




ENCUENTRO CON POETA CHINO


La Luna llena franquea el río, 
esa misma Luna bruja del oriente 
que solo podría abrazar un dios entre la estepa.
A lo lejos, un hombre caminando
tambaleándose entre los árboles. 
Aunque ebrio, no deja de ser imponente 
y contempla el horizonte como buscándose a sí mismo.
No sé, solo digo lo que veo.

Ya frente al río, el hombre, 
con mirada alta y botella en mano,
rompe el silencio de la estancia con este canto:
–Si el cielo no tuviera amor por el vino
No habría una estrella del vino en el cielo.

–Hombre sabio –le dije– maestro de este valle,
háblame del vuelo de las hojas, de la danza de los peces,
del secreto de las ninfas, de la ruta de las aves;
Cuéntame lo bello, lo que ignoro y necesito
en medio de la guerra para sobrevivir a ella.
–Tales cosas como las que he soñado en vino
Nunca le serán contadas a los sobrios –me respondió
antes de estirar su mano como acariciando la Luna.
–Entonces dime –le rogué–, visionario de los cielos,
¿Cuándo acabará esta lucha,
este llanto como pan de cada día,
esta ruta que no lleva a parte alguna,
esta espera de la muerte en otras manos?
¿Dónde acabará el hombre y sus designios?

En sus ojos cabía el cielo.
Sus brazos estirados recibían a las estrellas.
Su boca, tan abierta, parecía ser el origen del rocío.

Se agachó
Tomó polvo del camino
Lo apretó con fuerza

Lo arrojó al viento
como creando
de sus dedos una aurora

Subió en mi barca
Solo remó
Mirando abajo se echó al río

Creo que con eso quiso decir lo que seremos los hombres:
Polvo en el viento, susurro de agua…
No sé, a veces no entiendo a los poetas.
Son raros como un perro con tres bolas pero son sinceros
y son capaces de tejer el vuelo de una mariposa
en lo profundo de una herida.




RECOGIENDO A NEZAHUALCÓYOTL


De la flor oscura vienes, Coyote hambriento, de la flor oscura 
y del lago que emanaba sal y luego llanto extraño y niebla gris. 
En ese lago que ahora es casi nada (ahora, cuando eres barro seco y cal forjada),
yo te nombro y recuerdo que de la flor oscura vienes y de la rivera que emanaba sal,
de esa que es vestigio de tu huella, testimonio de tu paso casi extinto.
Te veo en lo alto, imponente como jarilla que crece en los peñascos. 
Te veo allí, estirando tu mano fuerte hasta tocar el ombligo de la Luna 
con tu dedo largo como el horizonte que dominas.
Con los frutos del nopal construiste los castillos 
que ensombrecieron a los hombres provenientes del oriente, 
hombres que sin conocerte también tuvieron miedo de tus ojos
y corrieron ante el eco imponente de tu aullido 
que subía de vez en vez de la orilla de los lagos.
Vimos a las flores marchitarse, entonces las nombraste 
y florecieron de nuevo los jardines.
Algunas veces lloramos hasta que el llanto se hizo silencio.
Entonces alzaste tu voz y nosotros volvimos al canto.
No fuimos nosotros para siempre. 
Nos deshicimos como el plumaje del quetzal que se desgarra.
Estuvimos sólo un poco aquí, pero tú no. Tu nombre aún lo escriben las serpientes

                                                                                                                              /en el valle.
Y tu rostro aún lo dibujan las aves en el aire
porque no brotaste en vano sobre la tierra, Coyote hambriento, no viniste en vano; 
no pisaste en vano este rincón donde nace el aliento del jaguar.
El amor, si acaso, me alcanzó para terminar este poema. 
A ti te alcanzó para mucho más:
Para amar el canto del zenzontle,
Para amar el color del jade,
Para amar al hombre mismo.




DYLAN THOMAS EN LA OTRA MESA


Esconde el hombre en su sombra muchos nombres.
Se pierde en la niebla, la anda, se esfuma, pero siempre vuelve.
Caben en sus brazos todas las sombras, incluso las de ayer.
Conocen sus manos el resguardo intangible de la Luna.
Señala de memoria cada gota que se oculta en el rocío.
No se inmuta cuando escucha atento el secreto de la lluvia,
hasta que sonríe y con los brazos abiertos la recibe.
Esconde el hombre en su sombra muchos nombres.
En la noche atiende un canto de borrachos en la calle,
lo pinta con un baile de dedos plegados en la mesa
y siete copas de algún elixir le salen al encuentro. Ríe.
Se pierde en la niebla, la anda, se esfuma, pero siempre vuelve.
La hoja entre el suelo y la planta de sus pies es la música.
De todos los mundos posibles, optó por sus mismos labios.
De todos los mundos visibles, escogió su propia ausencia.
Caben en sus brazos todas las sombras, incluso las de ayer
y su puerta más oscura es la que más luz le proporciona.
Escogió el poeta el silencio a manera de profundo grito.




EL REFLEJO DE IAN CURTIS


Vino de la eterna noche de Mánchester.
Un día, caminando por la calle,
se encontró con que el mundo cabía
en un charco al lado de la acera
y que su alma excedía los bordes de su sombra.
Tomó una piedra, la arrojó al charco
y se quedó quieto observando
el efecto del agua en su cabeza.
Retrocedió dos pasos hasta que su sombra
se encontró con el dominio de la noche.
El eco de la piedra contra el charco
aún retumba en mis oídos.
El agua no ha dejado de moverse.


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Omar Garzón Pinto nació en Bogotá, Colombia. Sus poemas han sido publicados periódicos y revistas especializadas de Iberoamérica. Ha presentado su obra en diversos espacios culturales, académicos y literarios de su país. Entre los años 2011 y 2012 se desempeñó como tallerista literario de la Fundación Andrés Barbosa Vivas y ha trabajado como profesor de Geografía y Literatura en Bogotá. Es autor del libro Flores para un ocaso, editado por la Liga Latinoamericana de Artistas (Bogotá, 2013). Dirige el blog literario farodesnudo.blogspot.com  


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COSAS DE NIÑOS.
Omar Garzón Pinto


estuve en Alejandría.
Aprendí que el fuego quema conciencias
y no papeles.
que el viento pasea cenizas de letras y voces.
que el mar es testigo de lo que no sabemos
y una lanza nos mata todos los días.
Nos hacemos más fuego y menos gente.


POSTDATA: personalmente me gustan los poemas de este Poeta, he estudiado su obra meticulosamente y se que son versos esforzado y muy bien trabajados en especial este: "Cosa de niños" porque quisiera exaltar por la forma de hacernos aflorar lo que inevitablemente, nos convertiremos.

viernes, 18 de julio de 2014

Myriam Jara - La Eterna Poeta Disconforme



SILENCIOSO POEMA DE AMOR
(Dedicado a un niño sordomudo)


Hay un mundo con sentido,
Prolongación de una vida pasada,
Es el mundo intrauterino,
Aquel de las aguas calmas.

Fue un pasaje doloroso,
De expulsión arrolladora
¡De un empuje tan violento!
Tan violento…y en silencio.

¡Y que intenso fue el calor
De esos brazos temblorosos!
De la dama que miraba
Con los ojos vidriosos.

No puedo escucharte, madre
Pero tus ojos me mojan.
Algo corre por tus mejillas,
Es tibio, cálido, suave.

¿Puedes oírme madre?
¿Puedes sentir mis latidos?
Yo puedo apreciar los tuyos
Palpitando al son de los míos.

No importa que nunca te oiga,
No importa el silencio eterno,
Cuando nuestras manos se unen
En rítmicos movimientos
Siento que todo está bien
Pues comprendo que te tengo.


Autora: Myriam Jara- La Eterna Poeta Disconforme
(Protegido en el Registro Nacional de los Derechos de Autor)
22 de Septiembre 2008


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Myriam Jara, escritora, editora y correctora, nació en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, donde reside en la actualidad. Estudió en la Facultad de Filosofía y Letras, dependiente de la UBA (Universidad de Buenos Aires), donde cursó las carreras de Letras y Edición, sin llegar a concluirlas pues no lo consideró necesario, "No me alimento de títulos" (Sic). Inédita aún, lleva escritas más de cuatrocientos producciones entre novelas, cuentos, relatos y poemas, con diversidad de temática, entre las cuales se encuentra el género fantástico, poemas de amor, pero, sobre todo, esos que tienen una fuerte carga de denuncia social, pues al ser Instrumentadora Quirúrgica en un hospital público, es conocedora de las miserias humanas, las carencias materiales y afectivas, algo que los pacientes le enseñaron  a mirar con atención. Es miembro de la Red de Escritores "MAR DE POESÍA" y  de "INTERNATIONAL DIRECTORY BLOGS". Ganadora de varios premios y menciones honoríficas, en la actualidad reparte su tiempo entre la corrección de textos de otros autores y la producción de sus propias letras.


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domingo, 13 de julio de 2014

Guillermo Navia

Busquemos el poema


Busquemos el poema. Ya sabemos

que en el primer nivel de la existencia

el campo de lo físico hallaremos,

cosas palpables de nuestra experiencia;


aquello que acarician los sentidos

o repelen, del mundo material:

la textura de amorosos tejidos

o el mal olor, lo feo, lo banal.


El segundo nivel de la existencia

consta de información y de energía

según nos dice la estudiosa ciencia

a la cual recurrimos con porfía.


De este nivel supimos, ya es historia,

que masa y energía son iguales

en las cuánticas danzas vibratorias,

dependiendo de las velocidades.


¿Hay un tercer nivel? Es la conciencia,

la fuerza inagotable e inmortal,

el fruto inmaterial de la existencia:

el poema es la vida espiritual.


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CITA CON EL CIELO


En la rama del árbol mecida por el viento

se sostiene el jilguero, estático, un momento.

Mientras mis ojos palpan su redondo plumaje,

atrás, las nubes pueblan, lejanas, el paisaje.

Con suaves movimientos las hojas reverdecen

en la rama del árbol y calladas se mecen.

La fruta empenachada de inmóvil terciopelo

en este tiempo mágico aún no emprende el vuelo.

Atrás, las nubes posan y en espera gravitan.

El corazón del jilguero y el mío palpitan

y el follaje, y el viento y el inmortal anhelo

en este instante eterno de cita con el cielo.


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sábado, 12 de julio de 2014

Graciela Martellotto



DÍA DE COBRANZA


En lento trayecto
desfilan los números,
Flotan sobre el curso gris
de un río extraño.
Todas las miradas
sobre ese flujo interminable.
Algunas solo esperan
la frugalidad.
Otras,
ancladas en un futuro,
que es lejano
que ya inunda…
Miradas que se aferran
al pasado inquieto.
Promesas que volaron
con el otoño.
Secas…
Huesos oscuros
que huelen olores.
Fetideces guardadas en el bolsillo.
Jubileos marchitos,
sobre la frente.
Torrente de bronca
sin salvavidas.
¡Y el mar que no llega!
¡Qué apure sus sales
el agua salada!
¡Para quemar
Tanto aburrimiento!


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Graciela Martellotto nació en Córdoba el 18 de diciembre de 1945.
Es profesora de Yoga. Actualmente vive en Cabana- Unquillo.
Se formó en los talleres literarios de Marta Rivolta, participó en varias antologías y publicó en revistas locales.
Pertenece a la comisión directiva de la Biblioteca Cawana, en Cabana, Unquillo.

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viernes, 11 de julio de 2014

Carolina Islas Neiner




Mientras el sol te calienta.
no te calienta nada de lo que pasa en el mundo:

A muchos el frío les quiebra los huesos
los asfixia sin abrigo de la esperanza
les arranca la vida.

el hambre es la guerra de cada día
el mundo es guerra
Quién no ha visto a la desesperación pasar frente a sus

ojos?

El alma duele
y no hay remedio para eso
Los rostros llueven
y no hay manto de virgen que pueda secar esas lágrimas

Somos nosotros los culpables
Matamos por un pedestal
Mientras dejamos morir a nuestros hermanos

Y las noches pasan.
Y las vidas pasan como los días
Ya Perdimos la cuenta
de los mártires.
Es que el amor no vale nada.


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La lluvia no bendice a los fantasmas
Que moran las tumbas del pasado
Y quieren ser alimento vivo
de los hombres con alas de serpiente

La lluvia no bendice a los fantasmas
Que provocan a la leona con dientes de luna
Cuando recorren caminos ajenos
y aparecen frente a su mirada

La lluvia no bendice a los fantasmas
El tiempo se los come de las mentes
Las mentes los entierran con sus manos

La lluvia no bendice a los fantasmas
Que construyen pirámides con aire
Sobre los monumentos latentes de la historia

La lluvia no bendice a los fantasmas
Que quieren quebrar sueños
Con su oscuridad sin estrellas.

La lluvia no bendice a los fantasmas
Que arrancan demonios de almas angeladas
Y esperan con ello alejar a las mujeres de los dioses.


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Carolina Islas Neiner (Tandil, provincia de buenos aires,Argentina) escritora y poetisa, cursa la licenciatura en Historia. Es autora de poemas y varios artículos y ensayos breves sobre historia.


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CONVOCATORIA PARA TODOS Y PARA TODAS


Buenos días hermanos y hermanas de ahora en adelante este espacio estará disponible para cualquiera que dese compartirnos sus textos poéticos, con el fin de darle difusión a su obra o simplemente disfrutar  de lo que nos gusta: la Poesía,  la idea parte de hacer de este blog un espacio donde todos no sintamos identificados y aparte de que lo convirtamos en un canal independiente sin ánimo de lucro, sobre todo abierto para todos y para todas.
Así que anímate  adjutá en un correo electrónico dirigido a: poesiatera@gmail.com  una foto tuya, una breve reseña de vos (si querés) y bueno el poema o las poesías que quieres compartir a la comunidad, de antemano muchas gracias por hacer parte del fuego de todos: La Poesía.  No lo olvidés envíalo al e-mail: poesiatera@gmail.com.

Atentamente la aldea del Rincón Bardo

JUNTOS TODO ES POSIBLE.

domingo, 11 de mayo de 2014

A una Madre, Como mi Madre.


A Asención Casas Aza

Mi madre de cachete de chimbomba,
Mi madre de sonrisa única,
de flor de mediodía.
Mi madre de disponibilidad de años en llanto.
Y ojo que ha visto muchas injusticias,
Ojo claro, ojo que calla.

Mi madre de pujanza de negocio chico,
Mi madre de abrazo de lana de oveja.

Mi madre de calor,
cuando se ha estado mucho tiempo en contacto con la nieve.
Mi madre de consejo,
De libro de Conny Méndez.

Mi madre,
De más batallas que yo.
Mi madre,
De más lágrimas que yo.
Mi madre,
De más sabiduría que yo.

Mi madre contenta,
Como tarde soleada en la playa.
Como dorados atardeceres desde la montaña.
De insomnio por libro: “infierno musical”.

Mi madre de sensibilidad de Isabel Allende,
De Rimbaud y Soraya juntos a dueto.
Uno es la letra, otro es la voz.
Ustedes solo miran,
los más osados no dejan pasar ningún momento.
Mi madre de sacrificio:
Pan de la boca, zapatos nuevos, estudios llenos de lucha.
Y ojos que no destilan lágrimas diáfanas,
En la quemadura de un día,
En el dolor de la memoria.

y pérdida de infancia.
y sueño que un hombre robo.




mi madre en pie,
con esperanza de luz entre los barrotes de una celda,
mi madre con hijo distante,
como vida que se va ente las sombras.
Como ira que nos consume y envenena por dentro.

mi madre con nieto de sonrisa de arcoíris.

mi madre,
un sol, que pario tres soles:
uno, son los ojos azules de un gigante
que custodia el mundo.
Otro, es el que va por encima,
Suspira, grita y lucha.
y el último alumbra las huestes de la melancolía.
En la firmeza de la oscuridad,
en tierra más no con genuflexiones.

Mi madre la misma de siempre:
Gaia, Bachué, María “la Virgen”, Pachamama.

Mi madre un beso lleno de candor que no desconoce. 



Xavier de las Casas
(2014)

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