Myriam Jara - La Eterna Poeta Disconforme

SILENCIOSO POEMA DE AMOR
(Dedicado a un niño sordomudo)


Hay un mundo con sentido,
Prolongación de una vida pasada,
Es el mundo intrauterino,
Aquel de las aguas calmas.

Fue un pasaje doloroso,
De expulsión arrolladora
¡De un empuje tan violento!
Tan violento…y en silencio.

¡Y que intenso fue el calor
De esos brazos temblorosos!
De la dama que miraba
Con los ojos vidriosos.

No puedo escucharte, madre
Pero tus ojos me mojan.
Algo corre por tus mejillas,
Es tibio, cálido, suave.

¿Puedes oírme madre?
¿Puedes sentir mis latidos?
Yo puedo apreciar los tuyos
Palpitando al son de los míos.

No importa que nunca te oiga,
No importa el silencio eterno,
Cuando nuestras manos se unen
En rítmicos movimientos
Siento que todo está bien
Pues comprendo que te tengo.


Autora: Myriam Jara- La Eterna Poeta Disconforme
(Protegido en el Registro Nacional de los Derechos de Autor)
22 de Septiembre 2008


---------------------/***\---------------------
---------------------\***/---------------------


Myriam Jara, escritora, editora y correctora, nació en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, donde reside en la actualidad. Estudió en la Facultad de Filosofía y Letras, dependiente de la UBA (Universidad de Buenos Aires), donde cursó las carreras de Letras y Edición, sin llegar a concluirlas pues no lo consideró necesario, "No me alimento de títulos" (Sic). Inédita aún, lleva escritas más de cuatrocientos producciones entre novelas, cuentos, relatos y poemas, con diversidad de temática, entre las cuales se encuentra el género fantástico, poemas de amor, pero, sobre todo, esos que tienen una fuerte carga de denuncia social, pues al ser Instrumentadora Quirúrgica en un hospital público, es conocedora de las miserias humanas, las carencias materiales y afectivas, algo que los pacientes le enseñaron  a mirar con atención. Es miembro de la Red de Escritores "MAR DE POESÍA" y  de "INTERNATIONAL DIRECTORY BLOGS". Ganadora de varios premios y menciones honoríficas, en la actualidad reparte su tiempo entre la corrección de textos de otros autores y la producción de sus propias letras.


---------------------/***\---------------------
---------------------\***/---------------------

Guillermo Navia

Busquemos el poema


Busquemos el poema. Ya sabemos

que en el primer nivel de la existencia

el campo de lo físico hallaremos,

cosas palpables de nuestra experiencia;


aquello que acarician los sentidos

o repelen, del mundo material:

la textura de amorosos tejidos

o el mal olor, lo feo, lo banal.


El segundo nivel de la existencia

consta de información y de energía

según nos dice la estudiosa ciencia

a la cual recurrimos con porfía.


De este nivel supimos, ya es historia,

que masa y energía son iguales

en las cuánticas danzas vibratorias,

dependiendo de las velocidades.


¿Hay un tercer nivel? Es la conciencia,

la fuerza inagotable e inmortal,

el fruto inmaterial de la existencia:

el poema es la vida espiritual.


---------------------/***\---------------------
---------------------\***/---------------------


CITA CON EL CIELO


En la rama del árbol mecida por el viento

se sostiene el jilguero, estático, un momento.

Mientras mis ojos palpan su redondo plumaje,

atrás, las nubes pueblan, lejanas, el paisaje.

Con suaves movimientos las hojas reverdecen

en la rama del árbol y calladas se mecen.

La fruta empenachada de inmóvil terciopelo

en este tiempo mágico aún no emprende el vuelo.

Atrás, las nubes posan y en espera gravitan.

El corazón del jilguero y el mío palpitan

y el follaje, y el viento y el inmortal anhelo

en este instante eterno de cita con el cielo.


---------------------/***\---------------------
---------------------\***/---------------------

Graciela Martellotto

DÍA DE COBRANZA


En lento trayecto
desfilan los números,
Flotan sobre el curso gris
de un río extraño.
Todas las miradas
sobre ese flujo interminable.
Algunas solo esperan
la frugalidad.
Otras,
ancladas en un futuro,
que es lejano
que ya inunda…
Miradas que se aferran
al pasado inquieto.
Promesas que volaron
con el otoño.
Secas…
Huesos oscuros
que huelen olores.
Fetideces guardadas en el bolsillo.
Jubileos marchitos,
sobre la frente.
Torrente de bronca
sin salvavidas.
¡Y el mar que no llega!
¡Qué apure sus sales
el agua salada!
¡Para quemar
Tanto aburrimiento!


---------------------/***\---------------------
---------------------\***/---------------------


Graciela Martellotto nació en Córdoba el 18 de diciembre de 1945.
Es profesora de Yoga. Actualmente vive en Cabana- Unquillo.
Se formó en los talleres literarios de Marta Rivolta, participó en varias antologías y publicó en revistas locales.
Pertenece a la comisión directiva de la Biblioteca Cawana, en Cabana, Unquillo.

---------------------/***\---------------------
---------------------\***/---------------------

Carolina Islas Neiner

Mientras el sol te calienta.
no te calienta nada de lo que pasa en el mundo:

A muchos el frío les quiebra los huesos
los asfixia sin abrigo de la esperanza
les arranca la vida.

el hambre es la guerra de cada día
el mundo es guerra
Quién no ha visto a la desesperación pasar frente a sus

ojos?

El alma duele
y no hay remedio para eso
Los rostros llueven
y no hay manto de virgen que pueda secar esas lágrimas

Somos nosotros los culpables
Matamos por un pedestal
Mientras dejamos morir a nuestros hermanos

Y las noches pasan.
Y las vidas pasan como los días
Ya Perdimos la cuenta
de los mártires.
Es que el amor no vale nada.


---------------------/***\---------------------
---------------------\***/---------------------


La lluvia no bendice a los fantasmas
Que moran las tumbas del pasado
Y quieren ser alimento vivo
de los hombres con alas de serpiente

La lluvia no bendice a los fantasmas
Que provocan a la leona con dientes de luna
Cuando recorren caminos ajenos
y aparecen frente a su mirada

La lluvia no bendice a los fantasmas
El tiempo se los come de las mentes
Las mentes los entierran con sus manos

La lluvia no bendice a los fantasmas
Que construyen pirámides con aire
Sobre los monumentos latentes de la historia

La lluvia no bendice a los fantasmas
Que quieren quebrar sueños
Con su oscuridad sin estrellas.

La lluvia no bendice a los fantasmas
Que arrancan demonios de almas angeladas
Y esperan con ello alejar a las mujeres de los dioses.


---------------------/***\---------------------
---------------------\***/---------------------


Carolina Islas Neiner (Tandil, provincia de buenos aires,Argentina) escritora y poetisa, cursa la licenciatura en Historia. Es autora de poemas y varios artículos y ensayos breves sobre historia.


---------------------/***\---------------------
---------------------\***/---------------------

CONVOCATORIA PARA TODOS Y PARA TODAS

Buenos días hermanos y hermanas de ahora en adelante este espacio estará disponible para cualquiera que dese compartirnos sus textos poéticos, con el fin de darle difusión a su obra o simplemente disfrutar  de lo que nos gusta: la Poesía,  la idea parte de hacer de este blog un espacio donde todos no sintamos identificados y aparte de que lo convirtamos en un canal independiente sin ánimo de lucro, sobre todo abierto para todos y para todas.

Así que anímate  adjutá en un correo electrónico dirigido a: poesiatera@gmail.com  una foto tuya, una breve reseña de vos (si querés) y bueno el poema o las poesías que quieres compartir a la comunidad, de antemano muchas gracias por hacer parte del fuego de todos: La Poesía.  No lo olvidés envíalo al e-mail: poesiatera@gmail.com.

Atentamente la aldea del Rincón Bardo

JUNTOS TODO ES POSIBLE.

A una Madre, Como mi Madre.

A Asención Casas Aza

Mi madre de cachete de chimbomba,

Mi madre de sonrisa única,

de flor de mediodía.

Mi madre de disponibilidad de años en llanto.

Y ojo que ha visto muchas injusticias,

Ojo claro, ojo que calla.

Mi madre de pujanza de negocio chico,

Mi madre de abrazo de lana de oveja.

Mi madre de calor,

cuando se ha estado mucho tiempo en contacto con la nieve.

Mi madre de consejo,

De libro de Conny Méndez.

Mi madre,

De más batallas que yo.

Mi madre,

De más lágrimas que yo.

Mi madre,

De más sabiduría que yo.

Mi madre contenta,

Como tarde soleada en la playa.

Como dorados atardeceres desde la montaña.

De insomnio por libro: “infierno musical”.

Mi madre de sensibilidad de Isabel Allende,

De Rimbaud y Soraya juntos a dueto.

Uno es la letra, otro es la voz.

Ustedes solo miran,

los más osados no dejan pasar ningún momento.

Mi madre de sacrificio:

Pan de la boca, zapatos nuevos, estudios llenos de lucha.

Y ojos que no destilan lágrimas diáfanas,

En la quemadura de un día,

En el dolor de la memoria.

y pérdida de infancia.

y sueño que un hombre robo.

mi madre en pie,

con esperanza de luz entre los barrotes de una celda,

mi madre con hijo distante,

como vida que se va ente las sombras.

Como ira que nos consume y envenena por dentro.

mi madre con nieto de sonrisa de arcoíris.

mi madre,

un sol, que pario tres soles:

uno, son los ojos azules de un gigante

que custodia el mundo.

Otro, es el que va por encima,

Suspira, grita y lucha.

y el último alumbra las huestes de la melancolía.

En la firmeza de la oscuridad,

en tierra más no con genuflexiones.

Mi madre la misma de siempre:

Gaia, Bachué, María “la Virgen”, Pachamama.

Mi madre un beso lleno de candor que no desconoce. 

Xavier de las Casas

(2014)

"Copyright © Xavier De Las Casas, El Rincón Bardo & La Liga Latinoamericana de Artistas
CÓDIGO LEGAL ISSN 2145-7514"

SOBRE CREAR PARA VENCER